Ho un coltello nella tasca sinistra.
Lo uso raramente, la maggior parte del tempo è un peso.
Abbastanza per farmi affogare, e altre metafore sul mare.
È come se quello che avevo da dire io l'abbia già detto,
quindi cosa rimane?

Ma ti ricordi le nostre conversazioni?
Pensavamo non fossero niente,
ma pesavano come coltelli
sepolti nelle mie tasche.

Come cicatrici e tatuaggi,
il tuo nuovo taglio di capelli:
non sono ancora cresciuti.
Tu sei un simbolo di ciò in cui credevo,
tu sarai un simbolo di quello in cui credo di nuovo.

Mi hai prestato un paio di forbici, le ho tenute da parte.
Ho una scatola trasparente a casa, piena di fogli,
ho un orologio in cucina che non va oltre il dodici.
E ripenso alla tua stanza e a tutte le foto sui muri
che guardavo mentre uscivi per farne di nuove
in quelle piazze deserte d'estate.
Ti vedevo tornare dalla finestra.

Ma tra le mie, di finestre, c'è una ragnatela da tempo.
Io non la tocco, perché non butto via quasi niente.
Lascio che la polvere faccia il suo dovere,
e pensavo fosse normale.
Ma dove sono finite le cose importanti?
Le piramidi e i dinosauri,
le videocassette e i primi viaggi in macchina.

C'è una ragnatela negli angoli tra le finestre della mia stanza,
l'ho costruita io a partire dai vent'anni.
Ho intrappolato la mia vita preferita
e tutte le cose che sapevo,
rinchiuse tra nuove ambizioni
e una pressione costante.

Ho un coltello in tasca e sto tornando,
non lo userò contro di me quest'anno.
Aspetto solo il momento giusto
per tagliare il filo
di una ragnatela che arriva fino allo specchio
e al me stesso che raramente riesco a guardare.
Ho un coltello in tasca e non lo uso,
la maggior parte del tempo è un peso,
a cui mi stavo quasi abituando.

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THIRTEEN

There’s a knife in my left pocket.
I rarely use it, most of the time it's a burden.
Just enough to make me drown, and more metaphors about the sea.
It's as if I've already said everything I wanted to,
so what is left?

But do you remember our conversations?
We thought they were nothing,
but they were as heavy as knives
buried in my pockets.

Like scars and tattoos,
your new haircut,
your hair still hasn’t grown back.
You're the symbol of what I used to believe in,
you will be the symbol of what I believe in again.

You lent me a pair of scissors and I kept them.
I've got a transparent box at home, filled with pieces of paper.
I've got a clock in my kitchen that never goes beyond the number twelve.
And I think back to your room and to all those photographs on the walls
that I used to look at, while you'd go out to take new ones
in those empty summer squares.
I would look out the window to see you come back.

But on my window there's been a spider web for years.
I never touch it, 'cause I don't throw away almost anything.
I let the dust do its duty,
and I thought that was natural.
But where are all the things that used to be important?
Pyramids and dinosaurs,
video tapes, and our first car trips.

There is a spider web in the corners of my room’s window,
I built it myself, I started in my twenties.
I trapped my favorite life
and all the things I used to know,
locked into new ambitions
and a constant pressure.

There’s a knife in my pocket and I'm coming back,
I’m not using it against myself this year.
I'm just waiting for the right time
to cut the thread
of a spider web that goes all the way to the mirror,
to an image of myself that I rarely manage to stare at.
I've got a knife in my pocket and I don't use it,
most of the time it's just a burden,
to which I was almost getting used to.